Hace 250 años, tal día como hoy, 16 de diciembre, nacía en Bonn el compositor Ludwig van Beethoven, uno de los mayores genios de la humanidad, autor de insuperables obras del espíritu, entre las que, sin duda, destaca la Novena sinfonía, cuya partitura elaboró cuando ya estaba casi completamente sordo. El poeta José Hierro, en su poema alucinatorio “Beethoven ante el televisor”, incluido en su libro Cuaderno de Nueva York (1998), expresó su adoración por el músico que “identificaba / todos los sones de la naturaleza”, pero nunca pudo escuchar algunas de sus composiciones mayores. Os compartimos el poema y os invitamos a disfrutar de la sinfonía.
BEETHOVEN ANTE EL TELEVISOR
El alemán de Bonn identificaba
todos los sones de la naturaleza:
el del mar, el del río, el del viento y la lluvia,
el canto del ruiseñor, el de la oropéndola, el del cuco.
Un día, cantó un ave, y él no oía su canto:
fue la primera señal de alarma.
Luego avanzó implacable la sordera
hasta desembocar en la noche de los sonidos.
Compuso, desde entonces, imaginándolos.
Nunca pudo escuchar su misa en Re,
sus últimos cuartetos, su última sinfonía.
Luis van Beethoven murió en mil ochocientos veintisiete
(es lo que piensan los desinformados),
pero yo lo he visto en el Lincoln Center.
Fue en los años noventa. Ocupábamos
asientos contiguos. Yo lo reconocí
por su expresión huraña y tierna y feroz.
Y también por el desaliño de que nos hablan sus biógrafos.
Escribí en mi programa estas palabras:
“Excelente concierto”. Y él asintió:
“No se moleste en escribir, oigo perfectamente”.
Después, en el descanso, hablamos de su música,
(sin duda se dio cuenta
de que acababa de reconocerlo.)
Avisaron de que había que volver
a la sala para escuchar el plato fuerte,
la Novena. Pero él, van Beethoven,
dio media vuelta, y se marchaba.
“Pero, ¿precisamente ahora?” le pregunté.
“Yo regreso al hotel. Voy a escuchar
la Novena Sinfonía en el televisor,
la transmiten en directo”, contestó.
“¿Me permite que le acompañe?”, dije.
Y se encogió de hombros.
Pues aquí acaba todo.
Nos sentamos ante el televisor.
Escuchamos el golpe de batuta
sobre el atril. Silencio. Y la orquesta rugió.
Entonces, Ludwig van Beethoven
se levantó y apagó el sonido.
Ahora sí que el silencio era absoluto.
Canturreaba a veces, levantaba la mano
para indicar la entrada a los timbales
en el Scherzo. Lloró con el adagio,
enardeció cuando cantaba el coro
las palabras de Schiller.
Yo nunca podré oír, nadie podrá,
lo que él oía. Finalizó el concierto.
Fue entonces cuando se levantó,
y se acercó al televisor,
recuperó el sonido.
Las cámaras enfocaban ahora
al público enardecido.
Van Beethoven oía, en mil novecientos noventa,
los aplausos que no podía oír en Viena,
en mil ochocientos veinticuatro.
En el canto X de La Odisea, de Homero, se cuenta cómo el héroe griego Odiseo (Ulises) y su tripulación, en su accidentado viaje de regreso a su patria, tras la guerra de Troya, llegan a la isla de Eea. Allí, la maga Circe convierte a los compañeros de Odiseo en cerdos. Con el auxilio de Hermes, el dios mensajero, Odiseo consigue inmunizarse ante los hechizos de la maga, que devuelve a sus prisioneros su forma humana. Circe, enamorada de Odiseo, lo retiene en su isla todo un año y, luego, lo deja marchar. En su poema “El poder de Circe”, la estadounidense 
De la avaricia, que es, según nuestra Academia, el “afán desmedido de poseer y adquirir riquezas para atesorarlas”, dice nuestro refranero que “rompe el saco” y debe de llevar razón cuando tantas personalidades del pensamiento y la literatura universal coinciden en juzgarla como uno de los peores vicios del ser humano. Publibio Siro sostiene que “Al pobre le faltan muchas cosas; al avaro todas”; y nuestro Séneca afirma que “La avaricia es como la llama, cuya violencia aumenta en proporción al incendio que la produce”.
